“西尔维娅，我们已经过完圣诞节了。”这句话从马尔科姆嘴里说出来，听上去更糟糕了，“你不觉得每年过一次就够了吗？”
“再过一次。最近很多家庭都是这样。给。”她说着把床头的电话递给他，“已经拨出去了。”
“我还以为你要自己跟他说。”
“他会觉得我在瞎操心。”
“你确实是瞎操心。”
“跟他说说话就好，行吗？”
“爸？”电话那头传来X轻柔的声音，她感到一阵心慌意乱。自从X出名之后，她就很难平静地接受这种称呼，可是不管她在哪里听到他的声音或想到他，都会不由自主地心悸。“儿子，你在哪儿呢？”马尔科姆问。西尔维娅把耳朵贴在他长满绒毛又温暖的脖子上，听见X说：“不知道，可能是中国吧，我忘了。”自己的孩子怎么会跑到离家这么远的地方？就好像西尔维娅身上的一小块肉被挖出去了，一小块光彩夺目、让她几乎认不出来的部分，跑到了可能是（也可能不是）中国的地方。
“叫他回家过圣诞节。”她急切地耳语道。
当然，如果她自己打电话，肯定会问一些很实际的问题——你想吃什么？能待几天？可是马尔科姆一句话都没问，最后只打听到了X两天后回家，不想要什么特殊待遇，只想过个普通的家庭圣诞。“问他要不要火鸡，”她拍着双手，轻声说，“还有装饰。”